La matrioska imperfetta

La matrioska

non avrebbe mai potuto essere imperfetta

poiché

ideata dalla stessa Perfezione;

si dirà

che la perfezione ha molti difetti,

ma la matrioska imperfetta

aveva una grande,

spropositata imperfezione:

si chiudeva ed apriva in dei momenti sbagliati…

cosa vuol dire questo?

Vuol dire

che si logorò senza un valido motivo

poiché il suo aprirsi e chiudersi invano

le impediva

di schiudersi e chiudersi

quando vi fosse una ragione valida,

in questo modo

tutto le sfuggiva

e cos’è tutto?

Il senso della vita,

quello che accomuna ognuno di noi

o che dovrebbe,

dipende da come uno usa le proprie energie;

la matrioska

un giorno si chiuse per non riaprirsi più…:

ora aspettava

che qualcuno la riaprisse

e qualsiasi persona purché del sesso opposto

sarebbe andata bene;

la matrioska

era una donna,

e quindi,

“di facili costumi”

(proprio come ogni uomo)

ma ancora una volta si aprì senza un valido motivo

se valido è l’errare,

e,

ahimè,

fu l’ultima volta che la vidi

asservire al suo vero scopo,

poiché l’amor proprio

già una volta l’aveva giocata

e ora l’orgoglio non avrebbe potuto assolutamente

mancare all’appuntamento…:

attenzione:

la matrioska

è un soprammobile

soltanto

e quindi non può stupire

come potrebbe un animale dal cuore sincero

e noi uomini siamo animali…

in fondo;

essa si schiuse ancora quando io rimasi ferito

in guerra,

ciò mi addolorò,

poiché essa era il dono che la Perfezione

mi fece trovare,

bambino,

sotto l’albero di Natale

e mi aspettavo pur che dentro vi fosse qualcosa,

(forse una lettera d’amore),

rimasi quindi di sasso

quando scoprii che dentro

lei non aveva niente,

non un misero stralcio di carta

scritta

e mi chiesi a cosa,

in fondo,

quel regalo fosse servito nella mia vita

se non a farmi soffrire...

ma non dimenticai mai

la gioia che provai quando ricevei

quel dono inaspettato

e la curiosità di aprirla per la prima volta

per vedere cosa contenesse

(decifrai solo in seguito l’ultimo enigma,

come sopra detto)

e l’ammirazione per le sue rifiniture

e per il pregiato legno in cui era intagliata;

anche se essa fu un dono

utile alla mia crescita,

e la crescita è soltanto l’assunzione di continue delusioni

e rari piaceri

(la ricerca della Verità

dà l’unico senso alla vita

che davvero riesca a dare un senso

ed io sono solo

perché solo io La so)...

Ricordo,

infine

le sue ultime parole…

era il 26 e nevicava,

lei era riposta sullo scaffale della libreria…

mentre io guardavo

fuori dalla finestra

(eravamo soli,

noi due,

compagni di una vita):

Ti penti?

Quella fu l’ultima volta,

e la prima che iniziai a scrivere la mia storia

per non finirla più,

ripensai in seguito che avrei potuto risponderle:

« Non ho niente di cui pentirmi »

ma non lo avevo fatto,

e sarebbe stato inutile pensarci ancora.